Printre odraslele de popi, de protopopi, de directori de companii de stat,
de bişniţari, de cămătari, de ţărani neaoşi sau parveniţi, seminarul îi mai
primea cu braţele deschise şi pe cuvioşii fraţi sau cuvioasele vieţuitoare ale
mănăstirilor ce compun preţioasa salbă a turismului ecleziastic vâlcean. Iar
privilegiaţii acestei categorii erau îndeosebi monahii de la Cozia şi monahiile
de la Bistriţa. Aceştia constituiau o categorie aparte deoarece puteau să se
înscrie la seminar fără vreun examen dat în prealabil. Desigur, nici
pretenţiile profesorilor nu erau prea mari când venea vorba de cuvioşi şi
cuvioase. Pentru obţinerea notelor de trecere, era suficient ca aceştia să
miroase strident a mir şi să salute mieros cu consfinţitul: „Doamne-ajută, Doamne-ajută!”.
Când venea vorba de socializarea cu oamenii în negru, cei mai stângaci în
exprimare eram noi, seminariştii laici, deoarece în faţa neprihănirii acestora
nu prea ne găseam cu uşurinţă cuvintele. Am încercat să ne apropiem de ei
spunându-le chiar şi bancul cu călugărul bătut bine de patru beţivani care,
după ce l-au culcat la pământ, au plecat spunându-i peste umăr: „Ţi-am zis, băi, ninja, că în realitate nu e
ca în filme?”, dar tot degeaba; între noi şi ei a existat mai tot timpul o
barieră de netrecut! Şi cu toate acestea, fratele Daniil, cel cu care ne mai
întâlneam uneori în discoteci - unde venea îmbrăcat în civil şi îşi elibera
pleata din codiţă -, la un pahar de bloody,
ne mai făcea câte o destăinuire despre tagma călugărească.
Astfel am aflat că mai toţi proveneau din familii sărace sau destrămate sau
violente, că nu apucau să îşi termine liceul şi că trebuiau să muncească pentru
a aduce bani în casă şi că iniţial îşi găseau liniştea în vreo aşezare monahală
pe lângă care se pripăşeau. Spun că iniţial îşi găseau liniştea, deoarece, după
ce se obişniau cu ea, îşi doreau mai mult: respectul de care nu avuseseră parte
până să îmbrace rasa călugărească, un post căt mai bun în obştea mănăstirii,
banii din donaţiile făcute aşezământului, discipoli cât mai înstăriţi şi cât
mai uşor de manipulat etc. Acestora toate, fraţii de la Cozia care ştiau cum să
îi facă pe plac lui Rasputin - exarhul mănăstirilor din arhieparhie - le mai
adăugau o fantasmă, aceea de a fi preoţi de mir, căsătoriţi! Lucru care devenea
posibil atunci când se invoca o criză de vocaţie a fecioriei. De aici şi
bătălia fraţilor din mănăstire pe locurile de la seminar; deoarece ca să poţi
fi popă de mir, pe lângă relaţia lăuntrică avută cu superiorii, mai aveai
nevoie şi de ceva patalama.
Cuvioasele măicuţe de la Bistriţa, în schimb, nu puteau avea asemenea
porniri utopice şi astfel se vedeau nevoite să se mulţumească numai cu
domicilierea în apartamentul din proximitatea seminarului, convenindu-le de
minune ieşirea de sub regulile aspre şi demodate ale mănăstirii, chair şi numai
pe perioada studiilor. Şi ar mai fi încă ceva de menţionat despre cuvioasele
surori: dacă tot trebuia să facă naveta între mănăstire şi oraş, măicuţele de la
Bistriţa îşi trăseseră un gipan negru – din donaţii, bineînţeles - de te
treceau emoţiile când le vedeai călărindu-l.
Şi nu pot încheia scrierea despre cuvioşii din seminar, fără a vă povesti
cum am trecut peste bariera care ne separa pe noi, ticăloşii seminarişti laici,
de cuvioasele lor bărbi mirositoare de mir. Într-unul din week-end-uri, pe
înserat, în timp ce ne plimbam prietenele pe Ostrov – o insulă-parc care
adăposteşte un schit cu acelaşi nume, pe Olt, în dreptul Călimăneştiului –
atenţia ne-a fost atrasă de Opelul hatchback
al Mănăstirii Cozia care se apropia de noi. Stânjeniţi de faptul că ne aflam în
braţele fetelor, încercam să luăm o poziţie cât mai evlavioasă, cu atât mai
mult că eram rezemaţi de zidurile schitului. Îl recunoscusem pe fratele
Lavrentie, unul dintre cuvioşii înscrişi la seminar, şi eram uimiţi de faptul
că îl vedeam pentru prima dată îmbrăcat în ţoale marfă de mirean. Ca să nu mai
spun ca aşa gelat, cu ochişorii lui albaştrii ca seninul şi fără potcap, mai că
îţi venea să crezi că îl ai în faţă pe Brad Pitt în „Seven Years in Tibet”! Rămaşi fără cuvinte în faţa splendorii
creaţiei demiurge, am apucat doar să îngânăm: „Doamne ajută, frate Lavrentie, ce faci pe-aici?”. Răspunsul
cuvioşeniei sale a fost unul de-a dreptul stupefiat dar şi… eliberator,
totodată: „Ce să fac şi eu, am ieşit la
agăţat de pipiţe!”.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu
Eşti liber o clipă?... Atunci scrie şi tu ceva, însă nu orice!